Claridad

	Claridad  Las cosas que no quieren suceder son las que vemos en los sueños, los fantasmas de la villa encantada disfrutan de sus vacaciones, el regreso a la realidad siempre es un mecanismo atascado y una máscara de enormes colmillos avanza por los estrechos pasillos, no se lo cuentes a papá o nos encerrará en su miedo, no se lo digas a mamá o se vendrá a bailar con nosotros, oh, en el profundo abismo de los días mi subrazón subsiste y el amanecer nos anuncia que el mar volverá a ser azul y blanco el arañazo de las olas, sobrevuela el alba la luz que aguardaba en los cementerios la huida de los fantasmas, el sol entibia las rocas sobre las cimas de la realidad, mi tierna tórtola turca, bailemos aún unas horas, podréis correr y gritar pero no podréis encontrarnos, suele quedar un rescoldo en la hoguera, una sombra en las nubes, una pausa en el flujo del discurso que tú puedes interpretar, la realidad como mundo infernal, si yo elegí el camino más difícil y me quedé a vivir en él, tú lo crees cada vez más oscuro y sin embargo la luz brilla ahí, refulgiendo ante ti, la realidad no es un mundo infernal sinō el país en el que vives y deberás intentar entender en lugar de encender inciensos y recitar huecas plegarias en las mansiones encantadas, los fantasmas no oyen tus susurros y se ríen en el silencio, escúchalos, de los humos perfumados, de los rezos aturdidos, mientras la nova fulgura ante ti, reluciendo aún ahí, oh, la profunda bruma de los días, la oscuridad causa ceguera y la luz solo deslumbra a los ciegos, los que porfían en negarse a ver, mi tierna tórtola turca, vamos a bailar aún un poco, un año o una breve eternidad, si el tiempo tampoco existe no te detengas a esperar, que no hay más y es mucho lo que nos resta por bailar, y nadie lo sabe ni lo sabrá, como viento viene y en viento vuelve, aunque corra, nunca me alcanzará, algunos líquenes en la sombría profundidad de la vida prefieren ignorar la claridad mientras otros, firmes, subsisten aferrados a las rocas sobre las cimas de la realidad, y el mar sigue siendo azul por la mañana y las olas arañan blancas la playa y la luz colma el alba deslumbrando solo a los ciegos, sí, tierna tórtola turca, sumidos en la honda oscuridad, pero la luz está brillando ahí y tú cada vez sin embargo ves el cielo más oscuro, y la tenebrosa niebla te envuelve y el horror se ríe bajo tus pies..
	Alejandro

El futuro

¿Qué dolor secreto tengo en el alma que me impide ir tras de ti? He vuelto a Bogotá con más dudas que respuestas. Decidí hacer este viaje para encontrar respuestas, pero he llegado con las manos vacías y en cambio he traido más preguntas.

¿Dónde está el chico del futuro? ¿Aquel por quien los profesores del colegio apostaban todo y un futuro académico y económico prometedor? Aquel chico juicioso, lector, aplicado, con todas las credenciales para ser becado, con un futuro universitario ,académico e intelectual prometedor, ¿dónde está? ¿a dónde se ha ido? La pregunta del siglo es ¿por qué estamos en este futuro y no en aquel?

Eras tu

Y a lo mejor si, a lo mejor tu eres la prueba de eso que llaman "enamorarse". ¿El amor se sabe, se tiene certeza de él? Dicen que cuando uno está enamorado está seguro, pero no, yo todavía lo dudo, no estoy completamente convencido, la única certeza es que sé que tu eras diferente, eras una chica distinta a todas las demás.

No lo sé

Te he soñado,
Te he vivido en el futuro
Te he moldeado en un universo paralelo
Allí, donde la vida es más simple, donde el amor siempre gana
Allí, donde la dureza de los convencionalismos se desvanece
Allí, donde siempre estás tu, tu, tan blanca, tan diáfana, tan TU

Tu, esa bella mujer de gafas de marco grueso negro, casi desconocida
Tu, que me regalaste tus palabras de aprobación
Tu tan tu y yo tan yo
¿Es posible amar así? A fin de cuentas, ¿Qué es el amor?

Entre tu y yo, una elegante y adusta muralla de mármol intercede
Construida tenazmente por la paciencia y el tiempo, y por la soberbia
La maldita muralla de los egos que no me deja ir en pos de ti
Parece ser tan inalcanzable, tan orgullosa de sí misma, tan injusta
Y sin embargo tu estás del otro lado, allá, en algún lugar del Universo,
   en algún lugar de esto que los Sabios llaman vida.

¿Podría el amor resquebrajar este muro que parece tan infranqueable,
tan poderoso, tan alto, tan invencible?
Un muro cuyas troneras parecieran custodiadas por los odiosos orcos
de Tolkien.
¿Podría el amor ser más poderoso que todo eso? A fin de cuentas, ¿Qué es el amor?

¿Llegaste tu a esto? ¿Podrías ser tu? Tu con tus gafas, con tus mechones rojizos/verdes
¿Tu, con tu mirada escondida, tus dientes también de mármol y tus labios rojos de Vestal?

Los dioses aún no me responden a estas y otras inquietudes, así que no sé,
No lo sé.

De Ciudad Bolívar a La Cabrera

Una curiosa ironía del destino me hizo encontrarme de repente con un libro de Alfonso López Michelsen titulado Los Elegidos, en una biblioteca anónima personal ubicada en la última loma perdida del último barrio de la localidad de Ciudad Bolívar en Bogotá. Digo curiosa porque después de haber leido el libro me parece que la temática de este no podría estar más alejada ideológica y políticamente del barrio y de las personas donde me lo encontré. Extrañas maneras tiene la vida de enviar mensajes a través del tiempo y de los lugares. 

Los Elegidos es una novela de Alfonso López Michelsen publicada en 1953 que relata la historia de un alemán inmigrante en Colombia en los años de la Segunda Guerra Mundial, desterrado por el Reich Alemán, y de su inmersión en el mundo social burgués y arribista de "La Cabrera". Poco a poco el autor nos da cuenta de cómo desde su perspectiva foránea, ve este mundo hipócrita, oportunista, ambicioso, sin escrúpulos de La Cabrera, lleno de "gente bien" como ellos mismos se autodenominan, que buscan, sin importar los medios, alcanzar las más altas cotas del poder económico y político del país, divorciados completamente de la gente, del verdadero país como lo llama B.K. el protagonista. 

 Un mundo burgués y caricaturesco de una sociedad colonial capitalista al que sin embargo B.K. termina sucumbiendo, del que termina dejándose devorar sin quererlo casi. "La Cabrera" (es el nombre de un barrio del norte de Bogotá donde viven parte de las familias más ricas y exclusivas de Colombia) se divorcia sistematicamente del país usando en sus diálogos las más de las veces el francés o el inglés como lenguas de los "centros mundiales" en un intento por emular aquellos paises, despreciando la cultura y las formas locales, haciendo homenaje abyecto, vil y miserable a costumbres extranjeras pisoteando lo local y lo propio, lo auténtico. Esto es la Colombia burguesa que B.K. ve y de la que comienza a hacer parte. 

Conoce en una peluquería que frecuenta cada miércoles religiosamente a una hermosa y seductora adolescente que le arregla las uñas llamada Olga. Desde allí empieza a entrañar el verdadero país: el de la gente sencilla, humilde, trabajadora, que no necesita caretas, que se expresa en un lenguaje franco y auténtico; entonces se enamora locamente de ella.

En fin, no voy a dañarles toda la historia. El libro no tiene desperdicio para quienes gustan de lecturas medio barrocas como esta y para quienes estén interesados en entender cómo era la autodenominada "gente bien" de los 40's (que a decir verdad no es muy distinta de la burguesía de ahora en Colombia)

Para terminar me sigue pareciendo sumamente extraña la forma en que me encontré este libro, en una humilde casa de un conocido, en el barrio Jerusalen de Ciudad Bolívar, zona a la que asisto cada quince días los fines de semana con motivo de estar apoyando una fundación de ayuda a jóvenes con problemas de alcoholismo y drogadicción. Mi conocido y amigo tiene una suerte de biblioteca en la segunda planta de su casa construida con suma creatividad. Allí, en medio de cachivaches y cajas sin abrir, tiene una cantidad envidiable de libros y enciclopedias de todo tipo, algunos de ellos empotrados en un armario contra la pared. Al lado de este armario, en una mesita en una esquina, estaba el libro Los Elegidos, con la cara hacía abajo. Lo tomé sin dudarlo mientras mi anfitrión preparaba tinto en el primer piso, y luego sin meditarlo mucho lo pedí prestado.

Nadie se podría imaginar encontrarse un libro que relata (y hasta critica) la exclusivista, excluyente y arribista burguesía colombiana de 1940 en una biblioteca construida casi en una gruta, en el último y más perdido barrio de Ciudad Bolívar. Quién sabe cuántas Olgas habrá allí, muchachas bonitas, alegres y sencillas, alejadas irremediablemente de esas clases sociales que nos han impuesto y que siguen alimentando como brasas ardientes el resentimiento social de nuestro país. 

Este ha sido quizá el viaje más curioso que he tenido hasta ahora, de Ciudad Bolívar a La Cabrera.

Teoría de conjuntos de segundo de primaria

Y si de verdad nos vamos a quedar solos en la vida en algún momento. Si cuando papá y mamá ya no estén nadie pueda auxiliar el futuro vacío. En estos días donde la fe es un artículo que se pierde y se gana con una facilidad pasmosa, parece más creible (y realista) tener una posición más pasiva, otros dirían "derrotista".

¿Vinimos a este mundo a poner en práctica lo que nos dijeron en la escuela y en el colegio?: ¿Nacer, crecer, reproducirse y morir? Qué ciclo tan plano, tan básico, tan jarto y tan aburridor. Y aún así, hace una gran g̶r̶a̶n̶ ̶p̶u̶t̶a̶ falta alguien por ahí.

¿Por qué parece ser tan dificil? Mientras los otros (los del colegio) suben a sus respectivos Instagram las fotos de las piñatas de sus hijos, los aniversarios de sus matrominios  y los felices viajes que hacen en pareja; nosotros seguimos sin entender qué es eso que llaman 'vida en matrimonio'. Ellos, los otros, parecen estar en Cálculo diferencial mientras que nosotros apenas estamos en Teoría de conjuntos de segundo de primaria. Y la pelirroja se fue y no aparece. Finalmente aceptó la Solicitud de amistad pero no ha contestado el lacónico "Hola, ¿como vas?"

Sería más fácil si pudiera vivir en función de un Gran Objetivo y no pensando en futuros sentimentaloides-afectivos que no parecen llegar nunca, que no se vislumbran por ningún lado, que no avisoran ni un mísero atisbo. En fin, ¿qué más da? Al final de cuentas no está en los planes de nadie un futuro con nadie, más bien parece que la riqueza en solitario será la norma, ¿y qué? Aunque no sería igual, aunque quizá haga falta esa figura femenina de contrapeso, como el solaz del guerrero de Nietzche.

¿Pero y si no aparece, si no hay facilidades para ello, sino se nos ha dado fácil, si pareciera más bien un gozo que se nos ha vedado desde hace mucho tiempo atrás? Porque así parecieran ser las cosas. ¿Y qué mas da? ¿por qué no resignarnos a una futura vida ermitaña en una poderosa torre de marfil y rodeado de libros y sabiduría?

Al fin de cuentas aquella muchacha se me ha ido, se me fue y teníamos un café pendiente, se fue al parecer para siempre, y solo se me mete en las sábanas en sueños; cuando yo lo que quiero es tenerla aquí, junto a mi, y probar sus labios y su cuello, tomarla de la cintura, en mis brazos, abrazarla fuerte, y susurrarle al oido que es la loca más hermosa, y probar su lengua y hacerla mia hasta el amanecer, y decirle que gracias a ella he logrado volver a ver los amaneceres más intensos de mi infancia y que la vida se me ha vuelto más festiva y más alegre. Pero se ha ido, se fue, la dejé ir, como siempre; como siempre se me van los amores de mi vida, aquellos que pudieron haber sido y que nunca fueron y hoy solo son recuerdos y delirios, finas frustraciones de lo que pudo haber sido y no fue, y nunca será.

A lo mejor debiera cambiar el título de este blog, porque el Paraiso yo lo quería con usted y usted se fue y no contesta. A lo mejor tienes una fila inmensa de hombres esperando por un café contigo y el pretendiente que me seguía ha de estar haciendo gala de lo suyo para ganar tu belleza. ¡Maldita frustración! ¡Qué mas da!

Mientras los otros están viendo Cálculo diferencial, yo sigo sin poder pasar Teoría de conjuntos de segundo de primaria, sigo en eterna 'recuperación' ¿Hasta cuándo?