No lo sé

Te he soñado,
Te he vivido en el futuro
Te he moldeado en un universo paralelo
Allí, donde la vida es más simple, donde el amor siempre gana
Allí, donde la dureza de los convencionalismos se desvanece
Allí, donde siempre estás tu, tu, tan blanca, tan diáfana, tan TU

Tu, esa bella mujer de gafas de marco grueso negro, casi desconocida
Tu, que me regalaste tus palabras de aprobación
Tu tan tu y yo tan yo
¿Es posible amar así? A fin de cuentas, ¿Qué es el amor?

Entre tu y yo, una elegante y adusta muralla de mármol intercede
Construida tenazmente por la paciencia y el tiempo, y por la soberbia
La maldita muralla de los egos que no me deja ir en pos de ti
Parece ser tan inalcanzable, tan orgullosa de sí misma, tan injusta
Y sin embargo tu estás del otro lado, allá, en algún lugar del Universo,
   en algún lugar de esto que los Sabios llaman vida.

¿Podría el amor resquebrajar este muro que parece tan infranqueable,
tan poderoso, tan alto, tan invencible?
Un muro cuyas troneras parecieran custodiadas por los odiosos orcos
de Tolkien.
¿Podría el amor ser más poderoso que todo eso? A fin de cuentas, ¿Qué es el amor?

¿Llegaste tu a esto? ¿Podrías ser tu? Tu con tus gafas, con tus mechones rojizos/verdes
¿Tu, con tu mirada escondida, tus dientes también de mármol y tus labios rojos de Vestal?

Los dioses aún no me responden a estas y otras inquietudes, así que no sé,
No lo sé.

De Ciudad Bolívar a La Cabrera

Una curiosa ironía del destino me hizo encontrarme de repente con un libro de Alfonso López Michelsen titulado Los Elegidos, en una biblioteca anónima personal ubicada en la última loma perdida del último barrio de la localidad de Ciudad Bolívar en Bogotá. Digo curiosa porque después de haber leido el libro me parece que la temática de este no podría estar más alejada ideológica y políticamente del barrio y de las personas donde me lo encontré. Extrañas maneras tiene la vida de enviar mensajes a través del tiempo y de los lugares. 

Los Elegidos es una novela de Alfonso López Michelsen publicada en 1953 que relata la historia de un alemán inmigrante en Colombia en los años de la Segunda Guerra Mundial, desterrado por el Reich Alemán, y de su inmersión en el mundo social burgués y arribista de "La Cabrera". Poco a poco el autor nos da cuenta de cómo desde su perspectiva foránea, ve este mundo hipócrita, oportunista, ambicioso, sin escrúpulos de La Cabrera, lleno de "gente bien" como ellos mismos se autodenominan, que buscan, sin importar los medios, alcanzar las más altas cotas del poder económico y político del país, divorciados completamente de la gente, del verdadero país como lo llama B.K. el protagonista. 

 Un mundo burgués y caricaturesco de una sociedad colonial capitalista al que sin embargo B.K. termina sucumbiendo, del que termina dejándose devorar sin quererlo casi. "La Cabrera" (es el nombre de un barrio del norte de Bogotá donde viven parte de las familias más ricas y exclusivas de Colombia) se divorcia sistematicamente del país usando en sus diálogos las más de las veces el francés o el inglés como lenguas de los "centros mundiales" en un intento por emular aquellos paises, despreciando la cultura y las formas locales, haciendo homenaje abyecto, vil y miserable a costumbres extranjeras pisoteando lo local y lo propio, lo auténtico. Esto es la Colombia burguesa que B.K. ve y de la que comienza a hacer parte. 

Conoce en una peluquería que frecuenta cada miércoles religiosamente a una hermosa y seductora adolescente que le arregla las uñas llamada Olga. Desde allí empieza a entrañar el verdadero país: el de la gente sencilla, humilde, trabajadora, que no necesita caretas, que se expresa en un lenguaje franco y auténtico; entonces se enamora locamente de ella.

En fin, no voy a dañarles toda la historia. El libro no tiene desperdicio para quienes gustan de lecturas medio barrocas como esta y para quienes estén interesados en entender cómo era la autodenominada "gente bien" de los 40's (que a decir verdad no es muy distinta de la burguesía de ahora en Colombia)

Para terminar me sigue pareciendo sumamente extraña la forma en que me encontré este libro, en una humilde casa de un conocido, en el barrio Jerusalen de Ciudad Bolívar, zona a la que asisto cada quince días los fines de semana con motivo de estar apoyando una fundación de ayuda a jóvenes con problemas de alcoholismo y drogadicción. Mi conocido y amigo tiene una suerte de biblioteca en la segunda planta de su casa construida con suma creatividad. Allí, en medio de cachivaches y cajas sin abrir, tiene una cantidad envidiable de libros y enciclopedias de todo tipo, algunos de ellos empotrados en un armario contra la pared. Al lado de este armario, en una mesita en una esquina, estaba el libro Los Elegidos, con la cara hacía abajo. Lo tomé sin dudarlo mientras mi anfitrión preparaba tinto en el primer piso, y luego sin meditarlo mucho lo pedí prestado.

Nadie se podría imaginar encontrarse un libro que relata (y hasta critica) la exclusivista, excluyente y arribista burguesía colombiana de 1940 en una biblioteca construida casi en una gruta, en el último y más perdido barrio de Ciudad Bolívar. Quién sabe cuántas Olgas habrá allí, muchachas bonitas, alegres y sencillas, alejadas irremediablemente de esas clases sociales que nos han impuesto y que siguen alimentando como brasas ardientes el resentimiento social de nuestro país. 

Este ha sido quizá el viaje más curioso que he tenido hasta ahora, de Ciudad Bolívar a La Cabrera.

Teoría de conjuntos de segundo de primaria

Y si de verdad nos vamos a quedar solos en la vida en algún momento. Si cuando papá y mamá ya no estén nadie pueda auxiliar el futuro vacío. En estos días donde la fe es un artículo que se pierde y se gana con una facilidad pasmosa, parece más creible (y realista) tener una posición más pasiva, otros dirían "derrotista".

¿Vinimos a este mundo a poner en práctica lo que nos dijeron en la escuela y en el colegio?: ¿Nacer, crecer, reproducirse y morir? Qué ciclo tan plano, tan básico, tan jarto y tan aburridor. Y aún así, hace una gran g̶r̶a̶n̶ ̶p̶u̶t̶a̶ falta alguien por ahí.

¿Por qué parece ser tan dificil? Mientras los otros (los del colegio) suben a sus respectivos Instagram las fotos de las piñatas de sus hijos, los aniversarios de sus matrominios  y los felices viajes que hacen en pareja; nosotros seguimos sin entender qué es eso que llaman 'vida en matrimonio'. Ellos, los otros, parecen estar en Cálculo diferencial mientras que nosotros apenas estamos en Teoría de conjuntos de segundo de primaria. Y la pelirroja se fue y no aparece. Finalmente aceptó la Solicitud de amistad pero no ha contestado el lacónico "Hola, ¿como vas?"

Sería más fácil si pudiera vivir en función de un Gran Objetivo y no pensando en futuros sentimentaloides-afectivos que no parecen llegar nunca, que no se vislumbran por ningún lado, que no avisoran ni un mísero atisbo. En fin, ¿qué más da? Al final de cuentas no está en los planes de nadie un futuro con nadie, más bien parece que la riqueza en solitario será la norma, ¿y qué? Aunque no sería igual, aunque quizá haga falta esa figura femenina de contrapeso, como el solaz del guerrero de Nietzche.

¿Pero y si no aparece, si no hay facilidades para ello, sino se nos ha dado fácil, si pareciera más bien un gozo que se nos ha vedado desde hace mucho tiempo atrás? Porque así parecieran ser las cosas. ¿Y qué mas da? ¿por qué no resignarnos a una futura vida ermitaña en una poderosa torre de marfil y rodeado de libros y sabiduría?

Al fin de cuentas aquella muchacha se me ha ido, se me fue y teníamos un café pendiente, se fue al parecer para siempre, y solo se me mete en las sábanas en sueños; cuando yo lo que quiero es tenerla aquí, junto a mi, y probar sus labios y su cuello, tomarla de la cintura, en mis brazos, abrazarla fuerte, y susurrarle al oido que es la loca más hermosa, y probar su lengua y hacerla mia hasta el amanecer, y decirle que gracias a ella he logrado volver a ver los amaneceres más intensos de mi infancia y que la vida se me ha vuelto más festiva y más alegre. Pero se ha ido, se fue, la dejé ir, como siempre; como siempre se me van los amores de mi vida, aquellos que pudieron haber sido y que nunca fueron y hoy solo son recuerdos y delirios, finas frustraciones de lo que pudo haber sido y no fue, y nunca será.

A lo mejor debiera cambiar el título de este blog, porque el Paraiso yo lo quería con usted y usted se fue y no contesta. A lo mejor tienes una fila inmensa de hombres esperando por un café contigo y el pretendiente que me seguía ha de estar haciendo gala de lo suyo para ganar tu belleza. ¡Maldita frustración! ¡Qué mas da!

Mientras los otros están viendo Cálculo diferencial, yo sigo sin poder pasar Teoría de conjuntos de segundo de primaria, sigo en eterna 'recuperación' ¿Hasta cuándo?

¡Solterón!

Tengo 28 y ya me estoy haciendo a la idea de que la soledad es lo mio. Y no me importa, mejor así, puede ser egoismo, ¿qué más da?.

Me molesta sobremanera cuando la gente te dice: "No te preocupes, ya llegará alguien" Llevo 10 años esperando a ese "alguien" y no ha pasado nada. Me mamé de soñar con una mujer que nunca llega, así que decidí aceptar dulcemente las palabras de mi mamá que suele llamarme con no poca frecuencia: Solterón.

Yo si creo que existimos personas que no nacimos para una vida en pareja. ¿Es acaso un mandato obligatorio? ¿todos 'tenemos' que vivir en pareja? ¿hay que buscar a alguien sólo porque es lo políticamente correcto? Hay muchas personas que han decidido vivir en soledad en occidente y eso no les ha quitado nada ni les ha hecho disminuir su expectativa de vida. Personajes famosos como Emmanuel Kant, Schopenhauer, Descartes.

Esta sociedad ha querido satanizar la soledad, como si se tratara de un anatema o un pecado mortal. Una sociedad "hollywoodense" que ha endiosado la belleza objetiva a estándares casi inalcanzables para la mayoría, nos quiere vender una felicidad "light", un amor en pareja empacado y a la medida, desechable. ¡No! los feos, poco agraciados, nerds y demás también tenemos derecho a tener un espacio y a decidir vivir como nos de la gana. A nosotros no nos toca esa felicidad, pertenezco a ese grupo que ha aceptado ese destino (que para muchos será un destino faltal) y que ha aceptado que para engrandecer su vida no necesita de alguien. Y no necesariamente es egoismo: podemos darnos a los demás, ayudar, contribuir, dar la mano (dar amor) sin necesidad de involucrar una relación con alguien. Porque esa es la otra: nos han vendido también la idea de que la palabra AMOR se cirscunscribe exclusivamente a una relación de pareja y eso es una gran falacia moderna. El amor es también a Dios, a una mascota, a un libro, y en general a todas aquellas formas de felicidad que nos ofrece el arte ¿es el amor sólo hacia una mujer o a un hombre? ¡No!

Tampoco mi intención es venderles lástima o algo parecido. Simplemente creo que a medida que pasa el tiempo, a medida que pasan los años, a medida que se van sumando desaciertos e intentos fallidos, se hace necesario empezar a aceptar las cosas como son, por dolorosa que sea la realidad esta es y así es menester aceptarla.

Estar solo es una decisión (en parte empujada por las circunstancias) y es tan válida como no tener hijos, como irse a vivir a otro país,  escoger una determinada carrera o no escoger una carrera, etc.

Así que, ya no me molesta más que mi señora madre me increpe: ¡Solterón!

Relato de un asesino: Mario Mendoza

Relato de un asesino de Mario Mendoza

"Dicen mis amigos los soldados, que si yo visito el sepulcro de mi amada, todas mis penas serán saldadas"

Si, me enganché con este autor. La semana pasada decidí comprarme este otro libro: "Relato de un asesino" de Editorial Planeta, 4ta edición. Me atrapó desde las primeras páginas, creo que de manera similar a como lo hicieron libros como Crónica de una muerte anunciada de García Márquez o Rosario Tijeras de Jorge Franco, que tienen claramente un elemento en sus primeras líneas como de suspenso, de dejar al lector atrapado con preguntas fundamentales, que a mi particularmente me obsesionan desde el principio hasta encontrar la respuesta.

Y en el caso de "Relato de un asesino" la verdad sea dicha, las respuestas no me dejaron conforme, o quizá leí mal el libro o no lo entendí del todo, o no he comprendido la respuesta; y talvés deba leerlo de nuevo.

Tafur dice en un principio que su propósito es buscar las causas que lo llevaron a cometer el crímen, y desde entonces comienza a contarnos toda su vida, desde su infancia hasta cuando comete el crimen. Estando recluido en la cárcel narra que está escribiendo, buscando el móvil que lo llevó al asesinato. Pero en lo personal me pareció muy soso que el asesinato alla sido perpetrado contra Fernanda, una fulana que apareció solo casí en las últimas páginas de la novela. Durante toda la lectura me imaginé quién iba a ser: Maríana, Bruno, el Gordo del barrio Santa Ana, Hermes Socarrás, en fin. 

Pareciera que el asesinato estuviera indisolublemente ligado a sus ataques mentales de descontrol enfermizo, a su debilidad que siempre tuvo desde niño, a su temprana orfandad. ¿O no? ¿Fernanda qué representa? Pregunto yo: ¿El último refugio afectivo de un hombre marginado y asocial que encontró en ella una escapatoria temporal a su depresión alcohólica, una salida en medio de la angustia y de la sinsalida, convirtiéndose él en un redentor, sacándola de la alcantarilla, llevándosela consigo a su casa, salvándola, salvandose los dos mutuamente del abismo y voluntariamente viviendo un periodo de afímera felicidad?

¿Qué representa Fernanda?, ¿Qué representa Fernanda?. No sé, no entiendo, debe haber algo más pero no lo encuentro, creo que lo voy a leer otra vez hasta encontrar qué.

Mario Mendoza no es un autor para nada rosa: nos mantiene permanentemente en la oscuridad, en la penumbra, en los callejones sin salida, en las aceras de las calles mal iluminadas, en la marginalidad y periferia de la urbe, en la noche plutoniana, en la profunda oscuridad y negritud espiritual de sus personajes; personajes a su vez oscuros, perdidos, excluidos en una sociedad a la que no logran ingresar a la que no pueden integrarse, a la que odian y desprecian, seres humanos sin rumbo, sin esperanza, cuya vida los atormenta y parece castigarlos sin piedad, y la que a veces les da brevísimas treguas de felicidad.

Sus personajes siempre quedan en suspenso, irrealizados, inacabados, frustrados quizá, ante el anhelo de una vida mejor que en momentos parecen arañar y que luego se les escapa rápidamente como agua en un oasis imaginario. Ese es el realismo degradado de Mendoza, donde la felicidad no existe, un pesimismo deliberado donde la esperanza no cabe, donde las posibilidades de salir del foso de la angustia y de las iniquidades interiores son mínimas, donde la oscuridad, el desánimo, la desilusión por el ser humano y la ansiedad y la zozobra que producen vivir en un mundo imperfecto, son la norma permanente en su obra.

Yo creo que es necesaria la esperanza, el ideal, la utopía; dejar un vacío de desesperanza tan profundo y tan grande me parece angustioso e incluso irresponsable. Voy a dejar hasta acá a Mario Mendoza un par de días, necesito un descanso y bañarme en un pequeño bálsamo de fantasía terminando de leer "El Retorno del Rey" del siempre esperanzador Tolkien. Nos vemos.

Nota: advierto que esta opinión es personal y no tiene la menor intensión de crítica literaria, tampoco estoy capacitado para hacerla. Es una opinión que hago como lector de Mendoza nada más.

Scorpio City de Mario Mendoza

"Escorpión. El signo del descenso, de los mundos subterráneos, de los viajeros que atraviesan caminos prohibidos.
El signo de los elegidos." El Apostol.

Recién me compré este libro antier en la Libreria Francesa, pasaba caminando por allí después del trabajo y decidí que lo iba a comprar y a leer. Lo terminé de leer anoche, me gustó mucho: es muy urbano, con Bogotá como telón de fondo (y a veces protagonista), con Bogotá y todas sus miserias y penurias de toda clase, el centro de Bogotá que conjuga todos esos mundos subterráneos, invisbles, desconocidos. Nuestro héroe (o anti-héroe) es Leonardo Sinisterra, inspector de la policia que investiga una serie de crímenes de prostitutas que parecen llevar cierto patrón que "El Apostol" le ayudará a descubrir. No voy a hacer un resumen ni a contar la historia porque me la tiro. Diré que no esperaba el final que tuvo, yo particularmente (como lector de Tolkien) me acostumbré a los finales rosas y en donde el bien indefectiblemente siempre triunfa sobre el mal, pero no es este el caso. Es trágico, doloroso, incluso horroroso; transitar por esa Bogotá que sin remordimiento se lleva por delante al que no es fuerte, una Bogotá callejera que, como en la selva primitiva, solo acepta al que logra imponerse (incluso si es por encima de su prójimo) y se hiergue con voluntad de poder, una Bogotá amoral. 

Es una novela con varios temas que particularmente me llaman a mi la atención: los signos zodiacales, las vidas pasadas, esoterismo, temas aunque importantes dentro del relato no se tocan con la profundidad que merecen. Yo quisiera saber por qué la Secta tomó la decisión de matar en serie a prostitutas siguiendo el patrón del círculo zodiacal y por qué ellas eran un símbolo (¿deberé hacer una segunda lectura?) El programa radial del Negro Urrutia también llama la atención por su intromisión persistente en el relato; pese a ser un Capricorniano típico, Leonardo Sinisterra encuentra en ese programa un paliativo a su vida (?) ¿Talvés nuestro inspector Sinisterra ostenta un Cáncer o Escorpio como ascendente?

Es una novela trágica, porque casi todos sus personajes son trágicos o terminan su vida en forma trágica. Es triste también, porque Isabel solo está presente en recuerdos y en cartas y en anhelos y deseos ausentes y solo aparece al final. Triste y odiosa por las exigencias de Irma (afortunadamente nuestro inspector Leonardo sale al paso como puede). "Las hembritas, viejo, que te convierten en un certificado de depósito a término fijo..." no pude dejar de reir al leer esa frase XD (¿misoginia presente?) 

Hubiera preferido un final diferente: Isabel viviendo con Leonardo, felices, después de haber acabado con la Secta, o sino viviendo si al menos "felices" como lo entendia el inspector. Él la añoraba, la extrañaba, la soñaba: recordaba su pelo, su piel, sus manos. Y una mujer fiel que al final hizo todo para encontrarlo; lo buscó y lo encontró, o al menos lo que quedaba de él. Pero en mi concepto Sinisterra no merecía morir así, en un foso de mierda de esta ciudad de mierda, en una vulgar alcantarilla.

¿Así que al final la Secta ganó? ¿Ganó la impunidad como siempre? ¿No es acaso responsabilidad del autor darnos una sed de esperanza? Es un libro trágico para un país trágico, si, pero es necesaria la esperanza, la Utopía, el ideal, ¿No? Digo yo. Es como Rosario Tijeras de Jorge Franco, un libro también profundamente triste, en que uno esperaría una salida al final del agujero, un punto de inflexión, un respiro, en un aliento para hacer un último esfuerzo para subir, abrir la tapa y respirar; pero no caerse en el esfuerzo, quebrarse los huesos y morir días después agonizando, olvidado, bañado por aguas negras y devorado por ratas inmundas.

Talvés lo lea nuevamente este fin de semana, leerlo nuevamente con la esperanzan de que llegue a haber un final distinto esta vez, tal como me pasaba con Rosario Tijeras: leerlo una y otra vez, con la vana esperanza de que esta vez Rosario no se iba a morir. ¿Será que la vida es así? ¿Llena solo de esperanzas vanas? Y sin embargo lo intentamos una y otra vez talvés para darnos cuenta al final que lo importante no es que cambie el resultado sino que nosotros mismos hemos cambiado al iniciar el nuevo intento. En estos seguiré con "Apocalipsis" o "Lady Masacre".

Y quiero saber qué edad tenía Sinisterra.